Здорово;-)
Продолжай...

Хм... Что то странное и бессмысленное сложилось на листке бумаги.

Тёмный свет гнилушки гасит,
Зажигая яркий рой.
Чёрной краской знамя красит,
Нам преподаёт покой.

Снов укутанный сарайчик
Лишь храпит в своей глуши,
А на ветке тихо плачет
Тот, кто сна меня лишил.

Тот, чьи муки разделяю.
Та, к кому всегда стремлюсь...
Я под деревом страдаю,
Громко плача, матерюсь.

А костёр горит упрямо,
Зыбко грея в тишине.
Я скажу, ребята, прямо -
Что то теплится во мне.

А у меня ещё и прозаические произведения есть... Только вспомнил...

Стены.
Земля. Покрытая серым мёртвым бетоном.
День. Напоенный зловонным шумом жизни.
Ветер. Покрытый ледяной коркой страха.
Запах. Не оставляющий ничего…
Человек. Спешит куда-то. Идёт по большому открытому участку меж двух грязных, серых бетонных стен. Идёт, торопится. Преодолевает расстояние по серой поверхности. Он идёт. Идёт.
Точно посередине площади он останавливается. Он рассеянно замечает, что чего-то не хватает. Он испуганно смотрит по сторонам. А вокруг – никого. Лишь тишина и ветер. Кожаный портфель в руке человека мерно дрожит. Отполированные туфли словно мутнеют от тоски. Он смотрит назад вперёд – ничего. Лишь серое, открытое пространство. Страх липким существом ползёт по его спине.
Но надо идти, ведь его ждут…
Внезапно он понимает, что идти никуда не надо. Всё здесь, меж этих двух стен. И это лишь больше пугает его. Он делает шаг, ещё шаг. Под ногами что-то хрустит. Он останавливается и смотрит. Под его ногами кости. Человеческие кости. Черепа. Они заполняют всё это пространство меж двух стен. Он понимает, что всю жизнь он ходил среди кладбища. Среди захоронения человеческого тлена.
Он пытается идти вперёд. Он делает шаг за шагом. Ноги утопают в море костей. Туфли рвутся об острые края. Он бежит, рвётся вперёд, обезумев от страха. Он скачет по черепам. Портфель падает из рук и падает на бетонную землю. Ветер подхватывает бумажки из него и развевает их по ветру. Они горят, лишь прикасаясь к земле.
А человек, истекая кровью, с израненными ногами летит вперёд. Летит, желая лишь одного. Покинуть это место. Покинуть этот ад. Он бежит, превозмогая себя. Из последних сил.
Наконец, он выбирается на бетон. Он ушёл с кладбища. Покинул его.
Он делает последние шаги навстречу свободе. Но на краю бетонной площадки чёрный бордюр. Волочащимися ступнями он цепляется за него и падает.
Человек лежит на земле. А его голова наколота на отточенную сталь. В глазах лишь усталость и страх. В мёртвых глазах…
Человек не может покинуть этот мир…
Живым.

* * *
Земля. Покрытая светло-серым бетоном.
День. Напоенный неугомонным шумом жизни.
Ветер. Покрытый спокойной оболочкой.
Запах. Абсолютно никакой…
Человек. Бежит куда-то. Идёт по огромному открытому пространству меж двух серых, каменных стен. Идёт, торопится. Преодолевает свой важный путь.
Но вдруг он останавливается. Он неожиданно замечает, что что-то изменилось. Он заинтересованно смотрит по сторонам. А вокруг – тишина. Никого нет. Человек покрепче хватает кожаный портфель в руке. Отряхивает отполированные туфли от грязи. Он смотрит назад, вперёд – никого. Лишь серое пространство под открытым небом. Он подавляет пробежавшую дрожь.
Надо идти, его ждут дела.
Но тут он понимает, что идти вовсе не обязательно. Всё здесь, меж этих двух стен. Он останавливается на секунду, посмотрев по сторонам. А потом делает шаг, ещё шаг. Под ногами что-то хрустит. Он останавливается и опускает взгляд. Под его ногами скелеты. Человеческие скелеты. Целые кучи скелетов. Он понимает, что здесь – кладбище. Захоронение людей.
Он пытается идти вперёд. Делает шаг за шагом. Ноги цепляются за кости. Туфли царапаются об острые края. Он упрямо тащится вперёд. Наступает на черепа. Портфель в руках балансирует, помогая ему устоять.
Но тут человек останавливается. Он думает, зачем он идёт вперёд. Он ведь жил тут раньше. Проживёт и теперь.
В чём дело?
Человек продолжает стоять. Стоит на месте. Не замечая, что медленно погружается в вязкий серый бетон…
Скелет лежит среди скелетов. Серый, бездушный, бессмысленный. В чёрных лакированных туфлях и зажатым портфелем в руке. И мёртвые, пустые глазницы. Человек не может покинуть этот мир…
Живым.

* * *
Земля. Покрытая серым мерзким бетоном.
День. Напоенный всей бессмысленностью ненужной жизни.
Ветер. Покрытый тонким слоем ярости.
Запах. Зловонный и торжественный.
Человек. Идёт куда-то. Идёт, понуро опустив голову, меж двух серых исписанных стен. Идёт, не торопясь. Преодолевает путь, который нужно преодолеть.
И он останавливается. Он понимает, что что-то не так. Он тоскливо оглядывается. А вокруг – пустота. Лишь ветер и солнце. Кожаный портфель в руке человека падает и сгорает, не долетев до земли. Лакированные туфли распадаются, обнажая ноги. Он ещё раз смотрит назад, вперёд - никого и ничего. Лишь бессмысленное место меж двух стен. Он, лихорадочно стуча зубами, всхлипывает.
Но надо…
Ничего не надо! Всё не имеет смысла. Он вечно бродит среди этих стен. Ступает по человеческим костям, черепам. И не надо никуда идти… Ничего не выйдет. Но тут он слышит хруст. Он испуганно поднимает глаза и видит – человек стоит рядом и смотрит на него. Они смотрят в глаза друг другу. Хватаются за руки.
И бегут. Бегут. Бегут, ломая черепа, размалывая кости. Бегут, несмотря ни на что. Несмотря на боль, несмотря на кровь. Лишь бегут, подгоняемые свежим ветром, дующим в спины. Бегут босиком, без портфелей, свободные, лёгкие, сильные. Они бегут, и не что их не может остановить.
И вот они выбираются на серый бетон. Кладбище человеческих жизней позади.
Они делают последние шаги к свободе. Но на краю площадки бордюр. Один из них спотыкается… Но другой тут же подхватывает его. Они с ужасом смотрят вперёд.
А там, за пределами лишь шипы. Блестящая, отполированная сталь. Покрытая кровью.
Они смотрят друг другу в глаза и оборачиваются к кладбищу. Собрав волю в кулак, они подходят к нему и расчищают бетон от костей. А потом раскалывают его. Выдирают.
А под бетоном земля. Земля с травой. Они садятся на неё и с грустной улыбкою смотрят друг на друга…
Человек не может покинуть этот мир...
Живым…
Но надо ли это?

Сочинилось.

Наши страхи наши страсти.
Ваши когти, зубы, пасти.
Наши мысли, наши чувсвтва.
Золотой проблеск искусства.

Мир без смеха. Мир без света.
И душа поверх кастета.
Мир без страха. Мир без боли.
Разум - ты не мой отоле.

Страх без жизни. Сон без чувства.
Золотой клинок искусства.
Свет без тени. Ад во мраке.
Обовьющий смехом кракен.

И стенанья и прошенья.
Мира нам преподношения.
Смеха пепел. Свет прекрасный.
С окантовкой Крови красной

Проза.

Воссоединение.
Зловонный шум толпы. Повергающий в ужас запах города. Стук колёс. Шум поездов.

Серая безликая толпа. Неугомонный круговорот жизни во всей её абсурдной бессмысленности. Заботы, мысли, чувствованьица...

И среди них один. Один, кто не такой как все. Один, кто чем-то отличается. Он словно светится изнутри. Его легко можно выделить из толпы. Он как серебряная ложка среди стальных. Его глаза сосредоточенно ищут... Что-то в толпе... Что-то... кого-то... Его голова взволнованно вертится на плечах...

На другом конце толпы. Посреди безликой массы. Лицо, не обрамлённоё печатью существования.
Лицо, которое не тронула всепоглощающая печаль. Она ищет кого-то. Кого-то в ненавистной ей толпе.
Он смотрит.
Она смотрит.
Их взгляды пересекаются как два оголённых провода, и рассыпаются тучей искр.
Сосредоточенно-хмурый его взгляд сменился на восторженно-счастливый. Озабоченный её взгляд сменился на неверующий.
Шаг. Его шаг.
Шаг. Её шаг.
Взгляды соединены друг с другом, как два противоположных полюса сильнейшего магнита.
Его мышцы не выдерживают. Они требуют лишь одного - бежать, лететь! Несмотря ни на что! Несмотря ни на кого.
Все барьеры ломаются. Все мысли пропадают. Лишь одно, раздирающее потоком лавы изнутри чувство.
Чемодан полетел влево. Сумка вправо. Люди расступались под напором бешеной силы. Падали.
Орали. Но ему было наплевать. Он жаждал лишь одного. Он пробивался, разрезал толпу. Пока не
достиг своей цели...

Взрыв сверхновой. Извержение вулкана. Водородная бомба. Цунами.

Почти физически ощутимая волна энергии пробила толпу, заставляя её хмурится и расступаться.
А она...
На вершине счастья была у него в руках. И ничего больше не нужно было...
И так, крепко обнявшись, положив головы на плечи друг другу, они стояли...
стояли...
стояли...
Пока ночь не укрыла их своим крылом...

Ва!!! Здорово! Чувство такое! сила такая! прямо чувствуется, заражаешься ей!

Слово за словом. Игра за игрой
И вот так каждый день. И вот так каждый миг.
Лишь ветер сомненья тревожит порой.
Пытаясь навеять, что мы не одни.

Но слово за словом. Игра за игрой.
Мы глубже, мы крепче, купаемся в лжи.
И я каждый день говорю вам: «Постой
Ты веришь себе? Ведь мы не одни»

Лишь слово за словом. Игра за игрой.
Не способен никто ей устоять.
Я сердце своё кину в ноги одной.
А она уж решит – растоптать иль поднять.

И слово за словом. Игра за игрой.
Мы – то что способно вечность унять.
Но лишь каждый день страха корой
Покрываемся. Снова. Не закончишь играть.

У тебя хорошие стихи, зря ты так!

Что что? О_О
Что значит "так"? )

Ну ты в теме Энельдимо написал что так как он не сможешь.
Конечно, так же - не сможешь, потому что у тебя свое.

Имела в виду - не говори так плохо о своих стихах.

Воссоединение - сильно, да, как взлет!

Хех. Ну то в теме Энельдимо )
И действительно - так не могу ) Могу по другому )
Спасибо вам за тёплые слова )

Надо это в подпись добавить.

тебе спасибо, что пишешь;-)

А она говорит: какая же всё таки глупая эта Наташа.
А я делаю умный вид и говорю: Ну не скажи. Это ты извне смотришь. Так всегда легче.
А вот с самой случится и не разберёшся.
А потом будешь говорить: дура я дура.
А она смотрит и как то мимо меня.
Куда то в окно.
А я дальше говорю: все мы люди носимся тут..
И боимся.
Каждый день.
Правды боимся
Вот говорит Горький - Правда - раб свободного человека
Всмысле бог.
А мы - рабы.
Все рабы собственного страха.
И говорю: пара слов отделяет нас от счастья.
Зачастую.
А она дрожит, как осиновый лист
И я дрожать начинаю.
А потом звонок.
И она - за телефоном тянется.
И смску набирает
А я всё сильнее дрожу.
Потом слышу - мой телефон играет.
А я уж знаю что там.
Ответ пишу. И сижу.
И тут она говорит:
Выпьете валокордина
У вас что то с сердцем что ли?
А она:
Да.
С сердцем, с сердцем
И смеёмся.
А я: А валерьяночки нет?
А она: только волокардин
Вот так мы и полюбили друг друга.

О... здорово. Какая история получилась... и понятно всё про этих двоих!